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KETTY ALEJANDRINA LIS

Poemas

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POEMA SIN TÍTULO

__________Para Gladis  Desumvila

¿Dónde el inicio del amor?
¿Dónde el final?
Entre uno y otro
la diferencia habla el idioma del delirio.
¿La fuerza nos da fuerzas
o el perdón las da?
Un ojo en medio de la frente
una frente volcada hacia un costado
un costado montado en extravío
y aquí
sentada en las arenas del desierto
observando el rostro de obsidiana
sola
mirando las palmas de las manos
una araña que camina por el piso
una mosca que huye
una silla en reposo
una lámpara.
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ARTE POÉTICA
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Qué es eso de la muerte 
si las presencias transparentes una a una y las otras
dobladas de dolor en su embestir sin causa ni destino
nos rodean.
Si antes que mis ojos 
fueran párpados y ojos 
ya era
aunque los cuerpos se desplomen en olvido.
Pude partir el lastre y me han propuesto
la inconstante ceremonia donde se ausenta el miedo.
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Qué es eso de la muerte.
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No sé de lo sagrado y lo profano más que un estar charlando
con amigos. Si se parece a una sonata por su calma
y tiene la serenidad del Arte de la Fuga
mi código no escrito.
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Qué es eso que la palabra en sí nos salva
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Es pan líquido de áloe
y miel
que nos refleja.
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Allá
fuera de mí
se muestra el túnel
purísima vigilia vibratoria
inmersa en luz que lleva a lo Absoluto.
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Y eso es poesía.
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BRILLA LA NOCHE
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Un pequeño poema,
cuyo título le pertenece, para 
Agustina Walpen Sartori
en el día de su noveno cumpleaños,
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7/2/06
¿Acaso pluma y plomo
—si lo mismo pesan 
y desde cualquier altura— no caen a igual tiempo?
El paraíso —sólo un árbol—
en silencio quieto y sabio muestra 
el devenir. 
Florece en ramilletes azulinos
gratamente olorosos
que darán paso al fruto
perfectamente redondeado en verde
que inexorable caerá
como la vida.
Flor.
Fruto.
Ambos en la cinta de Moebius.
¿Esta circunstancia impide acaso 
el brillo de la noche?
¿Que levante vuelo el alma de los pájaros
al despertar el día?
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LOS INSTANTES  INVERSOS
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Los instantes inversos invierten la inocencia
las arterias se esconden detrás de los andamios
ábranme sus manos extranjeros del cuerpo 
desdoblen sus circuitos 
los pantanos cercanos
mi nombre todavía es pertenencia viva
prefiero la razón encaramada bajo
prefiero la intemperie salida de su celda
a la omnipresente presencia de lo extraño
bien sé que pronto el eje retornará a su sitio
veré esa hermosa fuente en medio de los páramos
charlaré yo conmigo como sucede siempre
ábranme las manos extranjeros del cuerpo
así podré soñar como quien no ha soñado
mi voz como paloma subirá a las campanas
verá aliviado el trueno pegado al campanario
no rozará el badajo la frialdad del bronce
ábranme sus manos extranjeros del cuerpo
no repiquen a muerto camino de los valles
que Li Po ha escrito aún dentro del samsara
“la luna brilla en el azul infinito.”
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LÍNEAS EN FUGA
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Da vueltas volteando volando 
la monotonía de un mínimo tono 
del cono de sombras de las tiovivos 
aunque se retraiga
se caiga en el giro 
en el  giro brusco
con el tintineo de una  moneda 
de idénticas caras
igual a sí siempre
y siempre distinta. 
No hay quién se apersone
ni sabe qué guarda ese cofre cerrado 
busca en el océano pero ya está escrito
no husmear en el velo de las olas bravas
por todas las veces que se ha extraviado 
porque las defensas están en el límite
porque toda fuga que se fuga al viento 
es fuga hacia el fondo total del barranco
olvidó la compra del tanque de oxígeno 
qué habrá en ese cofre irisado que busca
dónde habrá colgado las patas de rana
dónde el neoprene 
por qué no se tensa la cuerda que sube 
por qué no se ve la que baja de la superficie 
si hay a su costado un delgado hilo
torcido con gotas de sol y rocío
y finas hojitas
y cielo sin lluvia. 
Sólo abre la boca para tragar agua
mientras se agazapa sin saber si hay tiempo
de treparse a ella.
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LA NOCHE
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Se escapan no asoman el velo ni el aire
las turbas aladas no entran no salen 
las sienes de seda se espesan 
retumban
se tensa en su rumbo
el sordo 
violento batir de los redoblantes.
El tiempo que ocupa el ocaso 
se pierde en su fiebre 
y un sol de abalorios desciende
se esconde 
desprende
su estancia en esferas de hielo
en tanto la espuma
salta pica muerde
se vuelve 
se envuelve
moja
se deshoja sobre los remansos
para en un momento caer como un grito
mansedumbre y paz
la noche.
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BLEU
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Más que  enrarecido está sombrío el aire
las pupilas del mundo se dilatan
y tus manos todavía me tocan y se alejan
flojas como las uvas que soñé en el sueño
donde el amor olía a cáliz abatido.
Puedo escurrir mi corazón 
sonda atravesando el cosmos
puedo morir aquí o bien pegar un salto
empujar el velamen encendido 
y no partir hasta la última estación.
Aún espero la mutación total con los pies desmantelados
recorriendo la vía marginal de un tren 
donde se apilan cuerpos.
La decepción es más que fuegos de artificios
la piedad ha sido despojada
nuestra mejor sensualidad se ha hundido
en un barril con ácido y betún
y ha ido creciendo en desmesura
la agrisada blandura del recuerdo.
Puedo morir aquí 
hoy
y nada habrá cambiado.
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DESDE ROSARIO, MI CIUDAD, A BUENOS AIRES
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Hay una ciudad. Su fondo y frente oscila
entre villas miserias 
la miseria sin más
a contramano
de mármoles
puertas y fachadas señoriales
con la gastada voz de un corazón mirándose en Europa.
Hay una ciudad. En realidad es una dama
que ha tomado siempre todo para sí
y duerme su dormir desde hace tanto tiempo
sobre el sillón de mimbre en su jardín de invierno
balada de glicinas en flor y yuyos frescos.
Hay una cabeza de Goliat  en un país. Son ambos
un sueño inacabado que mezcla sin piedad 
en la palabra interior a las provincias. 
Irremediable centro de una irisada perla
aires buenos son
malosaires
Buenos Aires 
que se ama con pasión
y se rechaza.
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POEMA A MI MADRE
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Madre 
no
madrecita
¿ves el río? ¿lo ves?
a su vera 
las hojas vuelan
el vuelo de los árboles
los gorriones como siempre 
saltan.
Hacia el centro 
un velero se desliza 
y al final las islas
verde línea en perfil del horizonte.
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El río sueña sueños
de un impalpable plano
donde viven aquellos
que alguna vez fueron personas.
(ésto ¿lo sabías?)
El oleaje 
cuando alto están los soles y las lunas
juega sus juegos de artificios.
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El río luce trenzas
entre las raíces de los camalotes
como si fuera
un animalito en cautiverio.
Sabe ser paciente
(esto sí lo sabés)
hasta que estalla y bravo se enfurece.
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El río prefiere dormir en un ánfora
—resguarda su silencio— 
y me dijo
(quería que también vos lo supieras)
que al despertar
(no sé por qué a la altura de la Aduana)
se le da por cantar con su canto de río.
Canta
mientras en la orilla
sigue la función en un circo opresivo
un páramo sin pan
y pocas esperanzas.
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Madrecita
¿perdiste o ganaste yéndote un brillante día
al sitio de las sombras?
¿Recuerdas detalles
como aquella tierra en pleno invierno
removiéndola
abonándola de rodillas
preparándola para el jardín
que harías florecer en primavera?
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La casa es otra casa
y el jardín no está
el viaje parecía largo en esos días
mirábamos el cielo
las nubes
las estrellas
y seguimos aquí sin comprender
nada
rebotando
del cenit al nadir.
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No fuimos combatientes
en ninguna guerra
sí en lo personal
jornada tras jornada
y seguimos todavía aquí
sumando las palabras
(fuegos de artificios del lenguaje
al igual que las olas con el río)
que en redondo caminan.
La tarde 
madrecita
está al caer
y llueve.
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POR QUÉ TEMERLE
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Por qué temerle
hay algo de retorno en su mirada
una cierta piedad
quizá ese cansancio de recoger desde el principio de los tiempos
hojas que se asoman sin pausa 
y con prisa 
se sueltan de las ramas.
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Ella viste de luz para fingir que huye
mientras paciente observa vagar las nueve lunas. 
Su cuerpo inclina.
Azabache y acero. Vestal.
Sólo su lengua es seca
esconde el látigo
da paso
a la hora precisa en que el ritual 
como un destello en las marismas 
se aproxima. 
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Pareciera que abrazara con abrazos 
en ligero declive de cristal.
¿Tanto así?
Sí y sobre la frente 
muestra su diadema de múltiples espejos en enigma 
y una máscara.
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Irónica (en verdad un poco irrespetuosa)
sonríe al estallar la epifanía de la vida
cuando el amor en su inconsciente rueda
promete esa ilusión de ser eterno
y en vuelo de alegría los pájaros del mundo
una viejísima canción de cuna
cantan.
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Pero la orilla de los ríos
distinta a la del mar es áspera
infatigable
la tierra apaga con idéntica bravura 
el verde de las hojas 
de brillo tan igual en la simpleza de los yuyos
y en las plantas.
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¿Por qué creer que es triste
que su silencio a puro grito es semejante 
al número infinito de batallas
libradas en en la intimidad del corazón del hombre
que su tarea sólo estriba 
en recoger las vestimentas llegadas del espacio
donde el amor el dolor las esperanzas
los proyectos 
el esfuerzo de caminar paso a paso al costado de los días
se vuelven hojarasca
humo
nada?
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Ella sin decir nada nos advierte
¿acaso se puede decidir?
¿no finaliza todo a cada instante?
Entonces
a  celebrar que la sazón es corta.
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Ella viste de luz para fingir que huye.
Ella lleva una máscara.
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